viernes, 13 de noviembre de 2026

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LO ÚNICO que me disgusta de las memorias de la Guerra Civil española escritas por Elena Garro es que se apunta a la teoría de que César Vallejo murió de hambre por culpa de Pablo Neruda, a causa de los supuestos celos literarios del chileno que le hicieron decretar un apartheid literario contra el poeta peruano. Al primero que leí esta teoría de Neruda como asesino vallejiano fue a Juan Larrea, que le responsabilizaba de su muerte por no haber utilizado su poder político para conseguirle un puesto de trabajo. Esta teoría me parece una canallada. En primer lugar, más allá de los celos profesionales, que no son exclusivos de un poeta sino de la mayoría de ellos, no es cierto que Neruda aislara a Vallejo ni que lo considerara su enemigo, y la prueba más clara es que jamás escribió nada contra él (fueron famosos, en cambio, sus poemas atacando a Huidobro, Pablo de Rokha o Juan Larrea, siempre en respuesta a ataques previos de estos). Es verdad que en sus memorias cuenta que hubo un momento en que Vallejo se enemistó con él a cuenta de algo que le había dicho Huidobro, pero lo hablaron cara a cara y pronto se reconciliaron. Echarle la culpa de su muerte me parece sobrepasar todos los límites: ¿es que acaso era Neruda el único obligado a conseguirle un trabajo, el único que debía remediar las privaciones por las que pasaba Vallejo, privaciones de las que ni siquiera estaba enterado, al menos hasta ese límite? La muerte de Vallejo fue un fracaso de todo su grupo de amigos, entre los que figuraba Neruda, pero no solo él. El propio Neruda no escurrió el bulto, ojo, y en Confieso que he vivido nos traslada que la muerte de Vallejo quizá se habría evitado si hubieran sabido a tiempo de sus penurias:
Vallejo era serio y puro. Se murió en París. Se murió del aire sucio de París, del río sucio de donde han sacado tantos muertos. Vallejo se murió de hambre y de asfixia. Si lo hubiéramos traído a su Perú, si lo hubiéramos hecho respirar aire y tierra peruana, tal vez estaría viviente y cantando. He escrito en distintas épocas dos poemas sobre mi amigo entrañable, sobre mi buen camarada. En ellos creo que está descrita la biografía de nuestra amistad descentralizada. El primero, "Oda a César Vallejo", aparece en el primer tomo de Odas elementales. En los últimos tiempos, en esta pequeña guerra de la literatura, guerra mantenida por pequeños soldados de dientes feroces, han estado lanzando a Vallejo, a la sombra de César Vallejo, a la ausencia de César Vallejo, a la poesía de César Vallejo, contra mí y mi poesía. Esto puede pasar en todas partes. Se trata de herir a los que trabajaron mucho. Decir: "éste no es bueno; Vallejo sí que era bueno". Si Neruda estuviese muerto lo lanzarían contra Vallejo vivo.

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CREO QUE soy de las mejor colocadas para escribir un ensayo en el futuro sobre cómo la disfunción sexual guarda relación con los comportamientos asociales o ultracríticos. El gran diarista Léautaud también pertenecía a este club; en una entrada de su diario recojo esto:
Cuando veo a una mujer guapa y pienso que quizá… Me detiene siempre esto: ¿quién sabe si estarás a la altura, con tu manía de pensar en otra cosa? E incluso, si estás a la altura, sabes muy bien que a los cinco minutos no sirves ya para nada. Esta perspectiva me fastidia y continúo mi camino.
Y en una anotación posterior:
Si conozco un poco a una mujer, y ella parece querer llegar hasta una cierta cosa, estaré incómodo, indeciso, analizando todas las posibilidades, y no desembocará en nada, caso de Moréno. No es la primera vez que he rehuido el placer con una mujer. Hace falta una cierta intimidad para poder llegar al libertinaje. O no conocerse en absoluto, sentir que el encuentro es solo por el placer físico. ¡Qué complejidad!

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DICE RICARDO Piglia por medio de su alter ego Emilio Renzi:
Escribía muy bien en esa época, dicho sea de paso, mucho mejor que ahora. Tenía una convicción absoluta y el estilo no es otra cosa que la convicción absoluta de tener un estilo.
Es una gran verdad. Yo misma, si comparo lo que he escrito antes de Iratxe y después de ella, noto una decadencia que atribuyo a la pérdida de la megalomanía. No digo que no haya mejorado en algunos sembríos, que me he desdoblado y me he vuelto más compleja, pero la kamikaze aquella que entraba en el folio con ganas de destruirlo todo ya nunca la he recuperado ni espero hacerlo.

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PRUEBA DEL respeto reverencial que guardamos a los escritores de nuestra infancia y adolescencia es que te puedes encontrar más lectores que denigren a Proust, Faulkner, Dostoyevski o Virginia Woolf que lectores que ataquen a Gloria Fuertes, Los Hollister, Benedetti o Julio Verne, aquellos que nos fundaron la pasión de leer.

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LEYENDO LAS memorias de Zagajewski, me doy cuenta de que mi problema con él, como el que mantengo con Reinaldo Arenas o con Milan Kundera, es que ellos proceden de un lugar donde el comunismo no se ha realizado, y de ese fracaso les procede el escepticismo ante todo tipo de utopía, que para ellos es el germen necesario del totalitarismo. Yo, en cambio, que procedo de un lugar rural donde no pasaba casi nada y los sueños eran de vuelo muy corto, necesito de la utopía para respirar, y no me fijo tanto en las que se volvieron monstruosas como en aquellas como las de Gandhi, Mandela, Mary Wollstonecraft, Thoreau, Bertrand Russell o Luther King, que se cumplieron o están en vías de cumplirse. Si me fracasa una utopía no arremeto contra la utopía en sí sino contras las razones que la hicieron fracasar, y enseguida la reformulo o me embarco en otra.

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DE ZAGAJEWSKI, que fue incendiario en su juventud y que escribe sus memorias ya-sentada-la-cabeza, copio este fragmento:
El que escribe debería examinar con atención a los idiotas de izquierdas y de derechas. El poeta es centrista de nacimiento; su parlamento se halla en otra parte, se sientan en él también los muertos, no sólo los vivos. Precisamente por esta razón, los poetas deberían ser defensores del sistema parlamentario, con un parlamento ampliado, aunque unicameral.
Leyendo esta clase de cosas me doy cuenta de que soy alguien que sigue leyendo físicamente, sin hacer esfuerzo alguno por comprender al escritor que leo, y ni siquiera me apetece ponerme a discutir con él: ¡quédese con sus poetas centristas, señor Zagajewski, sentados cómodos y gordos en los escaños de su parlamento de vivos y muertos, que yo seguiré quedándome con mis poetas ultras, incapaces de sentarse en ninguna parte hasta que la vida no prevalezca sobre la muerte!

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DIJO AYN Ayn Rand, en frase que se hizo famosa: 
La línea del horizonte de Nueva York es un monumento de esplendor al que pirámides o palacios jamás podrán igualar ni aproximarse.
Valorar el “esplendor” de una ciudad por su línea del horizonte me parece un criterio muy subjetivo que oculta lo que ocurre debajo de sus alfombras. Vayamos a su línea del suelo: conozcamos el esplendor de Nueva York a pie de calle, por ejemplo en el barrio del Bronx.

jueves, 12 de noviembre de 2026

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ADJUNTA LÉON Bloy en sus diarios una respuesta que dio el célebre inventor Edison a un periodista berlinés:
Hay entre su país y Francia una diferencia que me ha impresionado. En Francia, he visto en todas partes catedrales; en su país, por todas partes chimeneas... ¡Son chimeneas lo que prefiero!

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Centellas 12 de noviembre 2026

• • • La memoria utiliza testigos falsos.

• • • Nada se posee sin empezar a perderlo.

• • • El cuchillo no es un cubierto.

• • • La identidad son las máscaras que te da tu nación para que las asumas como caras.

• • • La muerte no distingue una tiara de una cabeza.

• • • Le llaman desorden a todo lo que no está perfectamente arrodillado.

• • • Nadie está sola si continúa lanzando preguntas a las estrellas.

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DE CÓMO controla el relato el nosotrismo español qué mejor detalle que este: el diccionario de la RAE no contiene la palabra catalanofobia, a pesar de que te la puedes encontrar hasta en la última alcantarilla de Madrid. Hispanofobia en cambio sí que aparece, porque esa sí que es una vergüenza y hasta ahí podíamos llegar :)

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EN EL curso de filosofía popular que imparte en la Universidad de Caen, en la clase titulada “Filebo, una sofistería platónica” (AQUÍ), Michel Onfray critica con razón la deontología de los diálogos de Platón:
De cierto modo, se tiene, en los diálogos de Platón, algo que parece un novelón filosófico, que es un género inventado por Platón, porque finalmente hay siempre los buenos y los malos y donde, contrariamente a lo que ocurre en la vida, la inteligencia triunfa siempre sobre la imbecilidad y el bien triunfa siempre sobre el mal, así que, cuando se inicia el diálogo, ya se sabe que el personaje que Platón pone en escena y por el cual tiene afecto, al final va a triunfar, mientras que ese que es puesto en escena para ser asesinado, lo será y no escapará intelectualmente vivo. Veremos que con el Filebo se asiste menos a un diálogo que permitiría examinar las condiciones de posibilidad del placer, que a un asesinato propiamente hablando. Porque finalmente, Platón es un mal jugador, que en lugar de rendir justicia, —como el aristócrata que hubiera querido ser, pero que no era, que solo lo era por la sangre—, como aristócrata esencial hubiera dado al otro, por elegancia o por grandeza de alma, la posibilidad de existir como tal. Se critica verdaderamente bien a alguien cuando se respetan sus posiciones en lugar de caricaturizarlas. El Filebo caricaturiza las posiciones del hedonista de base y no permite un diálogo digno de ese nombre.

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ME PONE tan enferma el tufo utilitarista con el que se maneja la inmigración en Europa, que aprovecho para repetir la posición maricrónica, firmada también por mis dos gatos: Todos los seres humanos que viven en el planeta Tierra pueden moverse hacia donde les dé la gana sin cortapisas legales de ningún tipo, y pueden elegir entre integrarse o no integrarse, entre aprender la cultura del lugar de acogida o no aprenderla, y entre trabajar o no dar golpe, solo respetando las leyes que haya en cada lugar, siempre que sean humanas.

A ver quién es una, que no ha dado golpe en su vida y toda mi filosofía se reduce a eso, para decirle a un tipo de África que bueno, que sí, que puede venir PERO solo si cotiza y ayuda a pagar las pensiones de los inevitables autóctonos, es que te tienes que reír.

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NOVIEMBRE YA es mi mes favorito, sin duda, una vez que el calor desfigurara a mi antaño san Octubre. Noviembre o ese ramo de días para disfrutar del frío bueno y esponjoso, del viento y la lluvia que encienden la poesía y la inteligencia, de la caída de las hojas solidaria con la mía...

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ESCRIBE STEFAN Zweig en Momentos estelares de la humanidad, en el capítulo de Cicerón, cuando el orador romano se retira de la política tras la proclamación de Julio César como dictador:
A un hombre de espíritu no le puede suceder nada más ventajoso que se le excluya de la vida pública, política. Esta arroja al pensador, al artista, fuera de su indigna órbita, una de esas que solo se pueden dominar recurriendo a la brutalidad o a la hipocresía, y lo reintegra a la suya propia, interior, intangible e imperecedera.
La historia de la pasión del pensamiento por el poder es terrible y ha generado "parejas de la vergüenza" como Platón-Dioniso II, Hegel-Napoleón, Heidegger-Hitler, Gentile-Mussolini, Sartre-Castro, Lucács-Stalin o Foucault-Jomeini, con sus altibajos (algunos rectificaron más tarde su opinión inicial), aunque a veces pienso que quizá solo sea EGO, quizá el filósofo se complace en ligarse al hombre socialmente más poderoso del momento solo para saciar su vanidad. De lo contrario, opino como Zweig: ¿qué hay de grande en esos dictadores de discurso retórico, salvo que se llame grandeza a la intriga, la traición o la crueldad?

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COMIENZO LA confección de mi segundo volumen de conticinios, el que va desde 2020 a 2023. En esa etapa cogí el COVID, me echaron de mi piso de alquiler, perdí mi biblioteca de doce mil libros y se murió mi gato Kobe.

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NO POCO de lo que denuncio en este blog se solucionaría si la gente leyera tres o cuatro diarios de otros países. Si la gente conociese otros puntos de vista, la necedad nacional-patriota se iba por el desagüe. ¡Cuántas virtudes que-solo-tenemos-nosotros y cuántos defectos que-te-juro-que-solo-pasan-aquí quedarían retratados y denunciados para siempre!

2615

LA INTELIGENCIA y sabiduría de Jefferson fue legendaria. Cuando John F. Kennedy rindió homenaje a cuarenta y nueve ganadores del Premio Nobel en 1962, los describió como «la más extraordinaria concentración de talento humano y conocimiento humano que jamás se haya reunido en la Casa Blanca, con la posible excepción de cuando Thomas Jefferson cenaba solo».

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LA CANTIDAD de gente que insiste en decir que las pensiones te las da el estado, así, sin ningún matiz. Hasta me han llegado a decir, Vanessa, tú vas de anti pero luego bien que aceptarás la pensión de España, qué horror. No, señores: las pensiones las pagan las cotizaciones de trabajadores y empresas. Si vives 70 años como viviré yo (mi padre murió con 67), es casi seguro que no te regresará todo el dinero que aportaste en los 37 años que cotizaste, de modo que tienes derecho a decir EL ESTADO ME ROBÓ; si en cambio llegas a los 100, es casi seguro lo contrario: el estado tendrá que darte más de lo que aportaste y aquí sí que tienes derecho a decir GRACIAS PAPÁ ESTADO.

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AL JEFAZO de Nvidia, Jensen Huang, lo pueden echar de la propia empresa que fundó no por su relación con la supuesta espía china, sino por otra relación que se ha descubierto recientemente con una ejecutiva de su empresa. Resulta que Nvidia impide a sus empleados que mantengan relaciones personales entre sí para evitar situaciones que provoquen conflictos de interés.

miércoles, 11 de noviembre de 2026

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ESCRIBE STEFAN Zweig en El misterio de la creación artística que el ritmo mental de Balzac, tan rápido, le obligaba a usar abreviaturas tipográficas para escribir, y aún con ellas llegaba a llenar ¡cuarenta páginas al día!

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2609

DECLARÓ BORGES en una ocasión:
Cuando me dicen que se ha producido una revolución yo siempre pregunto: "¿Y tiene una bandera esa revolución?". Y cuando me dicen que sí la tiene, sé que esa no es mi revolución.
Claro. Porque la introducción de una bandera es el reconocimiento explícito de que esos revolucionarios no rechazan el burdo irracionalismo de un símbolo: esos revolucionarios necesitan que sus seguidores se fanaticen y dejen de pensar.

2608

PENSABA QUE ningún autor había disfrutado de mayor gloria en vida que Victor Hugo, pero algunos detalles que voy sabiendo me hacen creer que quizá Goethe le puede disputar esa posición. Escribe Cioran en sus Cuadernos:
Un admirador de Goethe pidió un día a su peluquero que le diera uno de los mechones del gran hombre. Recibió la respuesta de que todos los mechones estaban reservados desde hacía mucho y pagados por admiradores.

2607

HASTA QUÉ punto tendré yo razón al decir que la literatura castellana salvo excepciones es una rama del folclore, volcada en la turbiedad del etnocentrismo, que no solo Alfonso Reyes me da la razón, sino que hace más de doscientos años también Friedrich Schlegel se dio cuenta de esto, si bien en su caso para elogiarlo y ponerlo de referente frente a la literatura italiana, a la que acusó de desarraigo:
Hay un punto de vista más sencillo para apreciar el mérito de una literatura, y desde el cual puede decidirse la cuestión de un modo más fácil y seguro: tal es el punto de vista moral que todo lo dirige a la cuestión de si una literatura es enteramente nacional, perfectamente adaptada a la prosperidad y al espíritu de la nación. Bajo este aspecto, casi todas las comparaciones redundarán en ventaja de los Españoles. Tómese la poesía y la literatura de los Italianos, que consideradas únicamente como obras del arte, son superiores a tantas otras literaturas, con relación al estilo y a la belleza de las imágenes, como también a la profundidad de los pensamientos: ¿cuán inferior no es con todo, bajo el aspecto de la nacionalidad, a la poesía española? Algunos de los primeros poetas de la Italia, por ejemplo Boccacio, el Ariosto, Guarini, no ofrecen en sus obras nada que tenga referencia con la nación, y no están animadas de ningún sentimiento por la prosperidad nacional; o bien solo se perciben manifestaciones individuales de este género, como en el Petrarca; y aun en esas manifestaciones, el patriotismo ha tomado a menudo una dirección enteramente falsa: pruébalo su admiración por Bienzi y sus desvaríos por el restablecimiento de la antigua Roma. El Dante y Maquiavelo son los mas nacionales de los autores italianos; pero el primero animado de una gran parcialidad por los Gibelinos, no tiene un carácter nacional bastante general: por el contrario, el publicista de Florencia es muy peligroso por sus principios políticos, y está mas bien en oposición con todo modo de pensar verdaderamente nacional.